Tenho as polpas dos dedos feridas
 

sem sal e sem açucar e sem verdade de verdade-minha

corrompidas por manhãs escuras

ou noites sem tempo de sonhos

ou luvas de látex bera.

de vez em quando molho-as em segredos

de princesa de antigamente

antiguidade minha como compota de brinquedos

com alcool cru e lenços de frésia,

gourmet de magias

e refresco de girassol,

                                                                 ali.


                                                                 e as polpas cicatrizam.